La loca soy yo
La loca soy yo, si señores, voces me hablan, me dicen que pare , me dicen que siga en pro de mi orgullo.
Esta loca empieza peleas sin sentido, amenaza con irse de la casa o con dormir en el sofá, te pide que recojas tus cosas y te vayas, sufre porque una vez más la locura será combinada con hormonas y esto es peor que Estados Unidos un cuatro de julio.
Esta loca levanta la voz!
Me hace ver gorda al espejo y fea en las mañanas, te culpa de cualquiera de mis errores y no miento sí mi maestro interior o mi alter ego, o mi ángel de la guarda no gritarán tan duro como lo hacen, tal vez yo, la loca, habría cometido alguna locura real.
Conozco locas que han tirado ropa por la ventana y han dejado a sus maridos en la calle sin zapatos, otras que han empezado una pelea frente los suegros y en sitios públicos. Locas que han estallado iphones contra las paredes, yo hasta el momento sólo me he dañado a mi misma, con mis fuertes críticas, mis golpes de pecho y pequeñas culpas que yo he vuelto grandes.
A veces parece que no quisiera ser feliz, a veces la loca dentro de mi retumba con ganas de salir, a veces simplemente respirando le gano y como si la amordazara y amarrara la controlo. Es la misma loca que cargan mis amigas, mis primas, y un alto porcentaje de mis conocidas, algunas pierden el control de la loca unos pocos días al mes, otras la mantienen a flor de piel queriendo hacer su voluntad a diestra y siniestra durante todo el mes y yo intento ser consciente de que existe y entender que no esta mal que loca viva en mi. Cuando la tengo aplacada la loca es soñadora, bailarina, viajera, decoradora, constantemente critica, pero no dañina, la loca es trabajadora, idealista, progresista y generosa.
He aprendido que somos muchas locas sueltas en la calle, locas que hacemos hogar, sacamos sonrisas, locas que cocinamos delicioso, que nos encargamos de que no corten la luz, locas que trabajamos fuerte por construir, porque los proyectos de vida necesitan apoyo. Locas que buscamos a los niños, vamos a la oficina, atendemos amigas con la loca desbordada, le ponemos gasolina al carro, llevamos flores a casa y locas que pensamos «pucha, como me duelen los pies.»
Estar loca no esta mal, lo que pasa es que nadie nos entiende, nadie entiende que cargar la vida en un par de tacones, con descargas hormonales mensuales, bajo la premisa de ser bella dentro de lo socialmente establecido, una cartera que pesa un infierno, calor extremó en la cabeza en las mañanas, producto del secador. Pestañina manejando mientras uno ruega x un semáforo en rojo. Llamadas constantes que dicen » mi amor donde están las llaves» » mi amor has visto mis gafas» mi amor hay leche»- Dios si la caja esta vacía y en la nevera no hay otra pues es obvio que no hay más!
Creo que ser el centro del hogar tiene algunas responsabilidades y esas responsabilidades generan algo de estrés, estrés que de vez en cuando merece ser decantado y eso sucede dándole vía libre a la loca.
Así que en lo que lo que a mi respecta, pienso dejarla salir, pienso permitirme estar loca, pienso permitirme explotar. En lo que si me puedo comprometer es a reconocer la fiereza de mi loca y antes de dejarla salir respirar, entender el fenómeno y siempre después del estallido reconocer cuán loca estoy y humildemente disculpar mi otro yo.
vistetedeti 